Millonario de naufragios

Nací un diez y ocho de agosto, bajo una fuerte tormenta, en un mes en que los cipotes se preparan para ir a las "ruedas" y a estrenar una nueva "mudada" . Mi padre un mecanino de automóviles , sus brazos eran mas fuertes que la noche, reia como el mar. Un hombre que conocia los almacenes de recuerdos y de las bellas estaciones olvidadas. Un conductor de las noches extraviadas, un hombre que no supo de los ponientes amaestrados ni conoció el camino de los polos únicos. Finalmente terminó perdiendo las llaves de lo eterno. Ahora el viento esta lleno de sus palabras.

Mi madre una secretaria con una profunda mirada de mariposa , tenia el cabello negro , hablaba como el nuevo día, era tierna como la luz.

Fui el único hijo de la cosecha, el único que comio sus frondosas espigas .

Cuando me enfermaba ella bordaba lagrimas desiertas, en plantaciones de plegarias, las primeras gotas de rocio que bebi fueron de sus cabellos. De sus gotas de sudor nacieron muchos de mis astros , de alli mudaron mis pajaros en estrellas. Para esos dulces días desconocia la ruta de la fatiga . Cuando las cosas se me ponian difíciles y la aurora se veia inestable y buscaba donde guarecerme de la lluvia , sus suave pecho siempre me cobijo . Hasta ahora comprendo la paloma encerrada en sus palabras. Despues de vagar de noche en noche y de nube en nube he conocido el hueco en el que quedaron las miradas de los ciegos , he comprendido que si solo hago una locura por año me volveré cada dia mas loco. Desde esas épocas ya soñaba que algun día yo me expresaria en una lengua que no fuera la materna, desde entonces vengo caminando sobre las rocas de los sueños, sobre las nubes de la muerte. Aprendi que los puntos cardinales solo son cuatro: norte y sur, que la utopia es una cosa que nunca es pero que debiera de ser , que la felicidad es algo que nunca ha sido y que nunca podrá ser . Aprendi a decir adios pero siempre me quedo. Ahora soy un hacendado por tener montañas de suspiros, un millonario de naufragios .

El que en las noches escucha los martillos de dolor de los enfermos. El que llora por esos pajaros sin corazon. El ausente en el fondo de la ausencia.

Dr. Ernesto Guidos